Mi capita spesso di sentire parlare di sensazioni, percezioni sensoriali più o meno forti, ogni tanto ho avuto modo anche di avvertirle su di me, soffi leggeri a cui ho qualche volta dato importanza senza riscontro, altre volte, pur ignorandole ostinatamente, si sono imposte senza permesso, lasciandomi addosso una sorta di inquieto smarrimento, una bussola senza nord.
E' come trovarsi al centro della scena, con i riflettori puntati contro, di fronte il buio della sala, attratti e allo stesso tempo abbagliati da mille luci diverse.
Quando ho provato a spiegarmele non sono riuscita neppure a trovarne l'inizio, o mi sono persa negli scatoli della memoria in cui ho infilato le mani a casaccio, tirando fuori pezzi confusi e confondendomi io stessa, attraverso strade senza ritorno, complicate come labirinti.
Quando mi sento esausta, invece, allargo le braccia, e mi lascio andare alla corrente, alla brezza leggera che mi fa socchiudere gli occhi, aspirando l'aria tutt'attorno, accettando solo l'effetto che sento addosso, senza cercare spiegazioni, senza interpretare nulla. Da qualche parte arriverà un segnale, un'indicazione da seguire, prima o poi uno alla volta i mille riflettori si spegneranno e resterà solo una luce. Aspetto, ricomincio ad aspettare. Ci vuole pazienza.

Tardo pomeriggio, location presso un discreto studio professionale, targa ottone cromato.
L'invito è stato cortese e riservato, trattasi di un incontro informale fra amici, livello medio-alto, pochi ma buoni-tu-capisci.
Accoglienza moderatamente festosa, contesto assolutamente soft, tappeti e quadri di pregio, sedie in stile che accolgono solo le signore presenti, fra cui, ahimè, anch'io.
Dopo una breve attesa, giunge l'Atteso, tra due ali di boys, fende gli astanti con piglio sicuro da condottiero gentiluomo, breve giro di strette di mano virili fra uomini, lievi accenni di perfetti inchini alle suddette signore, la cui età oscilla tra i 22 e i 75, la fascia intermedia è rappresentata solo da me, che inizio ad avvertire un leggero disagio riconducibile alla domanda interiore: che ci faccio qui?...
Premesso che non farò assolutamente cenno nè al ruolo ricoperto dal Santo in questione, nè tantomeno menzionerò il partito o schieramento di cui fa parte, e non per par condicio, ma solo per una velata forma di nausea-schifo-voltastomaco generale, da questo istruttivo meeting pre-elettorale risevato a pochi intimi imparo ancora qualcosa e cioè:
- non c'è limite alla faccia di bronzo dei nostri politicanti (o almeno di buona parte);
- non c'è limite neppure al lecchinaggio di gente già molto ben piazzata che non smette però di sgomitare pur di restare sempre in pole position, e non importa dove o con chi;
- per ogni Santo c'è una corte celeste (o infernale, o dei miracoli) costituita da veline, casi umani con bimbi in braccio, immancabili avvocati azzeccagarbugli, portavoce e porta-portavoce, giovani rampanti in cravatta e jeans griffato, meno giovani ma belli con spillini attaccati al rever della giacca che testimoniano l'indubbia appartenenza ad un circolo, una lega, una corporazione, un oratorio etc.
- alla fine della fiera pre-elettorale, dopo lo scambio di lodi al Santo ricambiato da ferme promesse sostenute da fieri propositi, c'è sempre un ricco cocktail, molto fine ed elegante, cui segue distribuzione di bigliettini, facsimile di schede precompilate, persino brochure con il curriculum del Nostro, corredato da foto patinata senza una ruga, neppure d'espressione.
Sono uscita più presto possibile da quell'orrenda trappola per topi sull'orlo di una crisi di nervi, e non so neppure quale fosse il sentimento sovrastante, se non, appunto, disagio.
Ho gettato tutto quel materiale cartaceo nel primo cassonetto che ho trovato e ho fatto un lungo giro fuori centro, prima di tornare a casa, così, per respirare.
Ah, dimenticavo: non ho assaggiato nulla, neppure un bignè.